August 9th, 2020

По небесным грядкам - 20

Напившись воды из поэтического родника Котлы и набрав оттуда же воды в пластиковые бутылки, я повеселел. Ну немного блуканул утром, полазил в зарослях, устал, но ведь вышел все-таки на дорогу, и теперь все будет куда проще. Идти правда еще ого-го сколько, я хорошо, если прошел четверть пути, но ладно, справлюсь, как-нибудь.

И с таким позитивом я вышел на трассу. На обычную крымскую трассу, с белыми столбиками над небольшой пропастью, узкую и выгнутую во все стороны. Идти по ней, слава аллаху, было не так далеко, с километр или даже меньше, машин по ней ездило мало, так что это было сносно.

Дорога проходила прямо по высокой горе, поэтому с нее был отлично видно ближайшие окрестности. Например, справа маячил какой-то пансионат для "новых русских" - с цветными крышами и собственным бассейном. Правда, не очень понятно было, какой новый русский туда поедет, так далеко от моря. Но мало ли - у богатых свои причуды.



Collapse )

Глубинный народ

В Южной Америке живут такие периодические цикады. Личинка очень долго сидит под землей, сосет там корни растений.

Не год, не два - 13 лет! А у похожего вида - так даже 17.

И вот эти 17 лет проходят, и они вылазят на поверхность. Все сразу. Облепляют растения, жуют все подряд, спариваются, летают, орут. Потом откладывают яйца и умирают. А новое поколение снова 13 лет сидит под землей.

Граждане стран СНГ мне этих насекомых и напоминают. Годы и годы они занимаются неизвестно чем, в темноте грызут корни у себя по норкам, но потом приходит время выборов президента - и оба-на!

Все сразу вылетают, жужжат, чего-то требуют, демонстрируют усталость от диктатуры и вообще всячески проявляют гражданскую активность.

До этого их никто не видел и не слышал, им ничего не надо было, а потом раз - и лёт.

Проходят выборы, и через какое-то не слишком большое время все успокаиваются. Новый президент, на которого возлагали столько надежд, может спокойно творить, что хочет - всем пофиг. Или ничего не делать - всем все равно пофиг. Корни сохнут, питательные соки сокращаются - все равно пофиг. Подземные жители наружу носа не кажут, только и слышно тихо - чав-чав.

А потом проходит тринадцать лет - и вот-те нате, вот они мы, снова толпы, с флагами и все хотят перемен немедленно и сразу.